Vannak könyvek, amikben minden benne van, mégis megfoghatatlanok. Számomra Billy O'Callaghan: Szerelmem, Coney Island című alkotása pontosan ilyen. Belül nagyobb, mint kívül. Egymásra torlódik, összezsúfolódik benne a felnagyított pillanatok varázsa, a furcsa perspektívából szemlélt dolgok kísértete, a tovaszáguldó évek vonata, a múlt neheze, a beletörődés bűne és a bűntudat súlya.
Michael és Caitlin huszonöt éven át minden hónapban egy napot töltenek együtt Coney Islanden. Szeretők ők, se többek, se kevesebbek. A szerelem ezerarcú, és O'Callaghan mindent elmond róla, amit tud. A regény részletgazdag aprólékossággal kidolgozott, mégis lényegre szorítkozó. Nyelvezete gyönyörűséges, a magasságot éppúgy ismeri, ahogy a mélységeket. Ilyen az, amikor szép az irodalom. A szerző búsongó ír kedve lírai ízt csepegtet a szövegbe, és nosztalgiája oly fájdalmasan szép visszhangot ver fel, mint az őszi égen vonuló darvak kiáltozása a folyó felett.
Az elmúlás hömpölyög itt végig a maga megkérdőjelezhetetlen, egykedvű kíméletlenségével. Hőseink sok mindenről ábrándoznak, vágyakoznak is, de súlytalanul, küzdés nélkül. Vonszolják magukat a rögös úton, s közben az álmok bírhatatlan koloncainak zsinegét metszegetik el szép sorjában. Érzéseim szerint nem a körülményeik okozták a tehetetlenségüket, hanem valahonnan belőlük fakadt, és ez még inkább zavarba hozott. Úgy rémlettek fel előttem, mint gyerekek a homokozóban, ha papás-mamást játszanak: tudják, hogy nem valóság, de játszani mégiscsak jó.
LIMITÁLT – BILLY O'CALLAGHAN: SZERELMEM, CONEY ISLAND – EXTRA: A SZERZŐ A REGÉNY SZÜLETÉSÉRŐL MESÉL
Megjegyzések
Megjegyzés küldése